De afuera se debe ver bien, sería interesante saber a dónde la tiene que llevar.
Probablemente en su rostro él deba reflejar el dolor de estómago que hace que se quiera doblar,
o el dolor en su espalda que hace que no se quiera levantar.
Probablemente, sí, quizás, sería una historia bella que haría emocionar.
Pero qué pasaría con los personajes entre tanto malestar? No olviden que no son actores, son personas de verdad.
Ya hubo un principio, un conflicto y ahora llega el final, la estructura perfecta para cautivar al que se sienta a espectar, pero es tan imperfecta al que le toca interpretar el rol que decide cuándo parar.
Probablemente, si, quizás, sería un poco justo dejarlos olvidar, que se den un fuerte abrazo y todo vuelta a empezar, pero no. No es probable, no hay quizás, él ya está roto y ahora se tiene que armar.
En semejante infierno tratar de enseñar, que las llamas que arden no son esas de verdad, son las que arden dentro y no te dejan descansar, solo las que un par de pastillas pueden amainar.
No se enojen con él, no tuvo la culpa de lo que acaba de pasar, siente miedo, siente soledad.
Probablemente, sí, quizás, ella también lo sienta pero nadie sabe quién siente más.
Sería una linda historia para narrar, sino fuera porque las palabras están dejando de brotar, las lágrimas ruedan más rápido que la cinta, ya no se puede grabar.
Las luces se van apagando, se está dejando de filmar.
Los actores se retiran sin saber cuando será, que su historia perfecta se vaya a estrenar.
Ya no hay luces, ya no hay acción, ya no hay palabras para esta sensación.

Puedo ponerme obsesivo y escribir, una noche, dos, tres.
Lo que tarde el efecto de lo que tomé.
Puedo ponerme obsesivo y decir, en qué palabras me equivoqué.
Hasta que haga efecto lo que tomé.
Puedo ponerme obsesivo y decir, que hay más palabras en la oración que sigue:
Hasta que haga efecto lo que tomé y vuelva a pensar con claridad y olvide lo que tomé.

Hubiera sido lindo,
Lindo hubiera sido.
Jugar más que con palabras,
querer más que con palabras.

Dicen que las canciones son hermosas,
la tristeza también.

Dicen que cuando un artista está deprimido escribe sus obras más hermosas,
de hermosa mi obra no tiene nada, pero de todo tengo el dolor.

Hubiera sido lindo,
Lindo hubiera sido.
Jugar más con tu cabello,
querer más que con palabras.

Dicen que las canciones son hermosas,
no hay notas que acompañen estas palabras.

Dicen que cuando un artista llora, escribe su obra maestra.
de estas lágrimas no hay enseñanzas, solo torpezas.

Dolor, angustia, bronca, ira, molestia, dolor.
Angustia, dolor, bronca, ira molestia, dolor.
Bronca, angustia, dolor, ira, molestia, dolor
Ira...
Molestia...
Dolor...

Que increíble construcción en una gota de sal.

Llegó la tormenta, llegó el dolor.

La calma que antecedía solo vaticinó lo que sucedió.

Se fue todo de las manos por la inestabilidad, que difícil es hacer malabares cuando ya no das más, tus reflejos no están despiertos, tus palabras no están claras, a veces solo recibes patadas.

No logro enfocarme, lograr la maravillosa combinación de palabras para terminar la discusión, realmente estoy enojado, realmente siento mucho dolor.

Llegó la tormenta, llegó el dolor.

Caen las palabras cual gotas para limpiar lo que quedó.
No es fácil escribir y pensar, no es fácil sentir y masticar toda esta angustia difícil de tragar.